07 novembre 2009
Inachevé
Voilà donc où se perd tristement ma raison
A l'arrêt sur un vers dans le bruit sourd des rimes
Entre ces quelques mots que la rythmique opprime
Alexandrins maudits pour ultime horizon
J'ânonne patiemment chaque terminaison
Et joue du bout des doigts l'étrange pantomime
D'une guerre de sons qui se voudrait sublime
Assassinant le sens dans des phrases prisons
Le poème s'enfuit sous ses strophes trop brèves
Mais la prose des jours lentement s'y achève
Effaçant un présent qui ne peut se décrire
Il sera au final le vainqueur de la joute
Et aura ces lauriers couronnant les vains doutes
Poème inachevé que la nuit veut écrire
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